Aus dem Erste Hilfe Kurs wurde eine Ausbildung zum Schulsanitäter. Unsere Truppe von dem Kurs dachte sich, dass man so vielleicht der Allgemeinheit an der Schule nützlich sein könnte.

Ein paar Monate später bekamen wir das Angebot an einem Sanitätsdienst Helfer Kurs teilzunehmen. Die ca. 100 Stunden Unterricht erlaubten es uns dann als Dritte im Rettungswagen mitzufahren. Einige nahmen dieses Angebot war, wieder andere – so wie ich- nahmen den Kurs mit und arbeiteten weiterhin nur in der Schule.

Wie gesagt, seit fast vier Jahren arbeite ich nun als Schulsanitäter – oft mehr als ein Einsatz in der Woche. Heute habe ich mal wieder gemerkt, warum ich das Ganze eigentlich tue:

Jemand mit dem ich eine Zeit lang Kontakt hatte und ihn dann wieder verlor hatte sich heute am Knie verletzt. Eine Verletzung, bei der man als Ersthelfer nicht viel machen kann außer Kühlen, Symptome checken und den Patienten ablenken. Auf dem Weg zum Rettungswagen habe ich die ganze Zeit seine Hand gehalten.

Vorhin bekam ich eine Dankesmail, die erste in meiner ganzen Karriere. Es war vorallem ein Danke fürs Da-gewesen-sein.

Es passiert so leicht, dass sich jemand im persönlichen näheren Umfeld verletzt. Sei es die Oma mit einem Herzinfarkt oder ein Freund der schlimm stürzt während man dabei ist. Deswegen kann ich es jedem nur ans Herz legen: Macht einen Erste Hilfe Kurs, oftmals finden sie sogar kostenlos statt! Frischt euer Wissen alle paar Jahre auf!

Damit ihr nicht nur hilflos nebendran stehen müsst und einen Stein in eurer Brust fühlt. Vielleicht wird durch die Möglichkeit so ein kleines Wollknäuel in euch daraus.

Daheim: Regen und 15°c. In Rom: 30°C, strahlender Sonnenschein. An lauen Sommerabenden flaniert man durch enge Gassen, der Putz bröckelt von den Häuserfassaden ab, die buntgestrichenen Fensterläden hängen träge in der Luft, über den Köpfen der wenigen Passanten sind Wäscheleinen gespannt an denen Unterhemden trocknen.

Am Tag muss jeder Fußgänger über die Straßen traben. Der Straßenverkehr nähert sich mit ungefähr 80 km/h und hupt lieber statt zu bremsen. Überhaupt, Hupkonzert an jeder Ecke. Im Bus – dem Fortbewegungsmittel Nummer eins – sitzt mir ein ca. 60-jähriger Italiener gegenüber. Kettenraucher, tief grollender Raucherhusten, die nächste Packung italienische Rothändel hält er schon in den Händen. Sein Bierbauch wird von einem weißen Feinripp Unterhemd verhüllt, er wirft jedem im Bus giftige Blicke zu.

Die Kunst in Rom wirkt irgendwie inflationär. Überall stehen berühmte alte Steine herum, eine Ruine reiht sich an die nächste und fügt sich brav ins Straßenbild. In den Museen wird man mit den Namen großer Maler beworfen wie als gäbe es sie im Ausverkauf und alle paar Meter steht eine historische Kirche.

Eine wahnsinnig romantische Stadt. Diese ganzen beleuchteten Brunnen und unglaublich pittoresken Plätze lassen das Herz weich werden. Am liebsten möchte man sich zurücklehnen und an einen wichtigen Menschen ankuscheln. Genießen, die Romantik wirken lassen. Das einzige, was das recht effektiv verhindert sind die ungefähr 500 anderen Touristen die ebenfalls diesen Brunnen anschmachten. Man kann keine 2m gehen, ohne sich unter einem Foto hinwegducken zu müssen, oder man muss anhalten, um nicht in ein Gemeinschaftsfoto hineinzulaufen. Selten habe ich so eine überlaufene und touristische Stadt gesehen wie Rom. Überall Straßenhändler und Rosenverkäufer.

Die größte Enttäuschung? Der Vatikan. Wer hätte geahnt, dass das geistliche Zentrum der Katholiken auch ein Zentrum des puren Kapitalismus ist. Die Eintrittspreise lässt man sich angesichts hoher Personalzahlen und Restaurationskosten noch eingehen. Aber die Spitze ist die Sixtinische Kapelle, seines Zeichens Privatkapelle des Papstes. Keine Bänke sind in dem Raum, nur damit 500 Leute hineinpassen. Schilder verkünden die Stille, aber die Leute plappern in Zimmerlautstärke. Im Minutentakt brüllen die Wachen „Silenz pleez“ und „No photo pleez“. Die Reiseleiter erzählen unbedeeindruckt weiter und der Rest der Menschen hält sich einen Audioguide ans Ohr. Von Andacht keine Spur. Pure Reduktion auf das, was sich verkaufen lässt. Und hat man sich dann nach 5 Stunden nach dem Ikeaprinzip (betritt man einmal den Rundgang muss man ihn auch bis zum Ende laufen, Abkürzungen gibt es nicht) durch den Vatikan und die 10 Giftshops durchgeschoben, ist man froh, bald kein Tourist mehr zu sein…

bamm. de – das ist ein Teil der so genannten “Deutschen Friedensgesellschaft – Vereinigte KriegsdienstgegnerInnen / Büro für antimilitaristische Maßnahmen”. Klingt nach ein paar Kriegsdienstverweigerern und ein paar versprengten Alt-68ern. Pazifisten, die versuchen durch ihre Aktionen auf die Überflüssigkeit und die Grausamkeiten des Krieges hinzuweißen.

Aber um eben auf diese Grausamkeiten aufmerksam zu machen, steht sich bamm in keinem Punkt den Gräueln nach.

Sie feiern Feste, wie sie (die deutschen Soldaten) eben fallen. Sie veranstalten rießige Gelage für jeden Bundeswehrler der bei einem Einsatz stirbt – aber nicht aus Trauer oder zu seinem Gedenken, nein, nur wegen seinem Tod und dem Versagen der Politik. Für jeden toten Soldaten schmeißen sie ein „Schampussaufen“, tanzen wie wild, filmen sich dabei und stellen diese Filme später ins Internet. Wird einer erschossen, so feiern sie, wie als hätte man ein ganzes Volk befreit.

-

Mario, 19, Zeitsoldat. Seine Einheit geht in 6 bis 8 Wochen nach Afghanistan: „Jetzt stell dir mal vor, ich würde mitgehen und da unten erschossen werden. Und wenn meine arme Mutter dann auf sowas stoßen würde, das würde ich doch das Herz brechen… Das würde doch jedem das Herz brechen.“

Er glüht vor Wut und purer Entrüstung, muss sich zwingen, sich noch aufs Fahren zu konzentrieren. Ein Freund versucht, ihn zu beschwichtigen: „Die denken einfach nicht daran, dass das keine Maschine ist, die auf Knopfdruck und auf Willen der Regierung handelt, sondern ein Mensch aus Fleisch und Blut, mit Persönlichkeit, Geschichten und Familie“

Aber doch, genau das wissen sie. Sie machen sich sogar über diese Geschichten und Familien lustig. Die Briefe, die Hinterbliebene an bamm schicken um ihren Zorn über die Kampagne zu äußern werden abgedruckt. Sie verhöhnen Witwen, die eben ihre Ehemänner und Kindsväter verloren haben.

Deswegen: Flagge zeigen gegen bamm.de

Denn wer Pazifist ist, der  liebt den Frieden doch nicht, um des Friedens Willen, sondern für den Menschen. Um eben diesen vor Leid durch physische Gewalt zu schützen.

Hier der Link zur besagten Seite (ab und an wird der Zutritt verweigert, Inhalte werden regelmäßig von Höchster Stelle zensiert): Bamm.de

Wer will kann auch in „Flagge zeigen gegen Bamm.de“-Gruppen auf Studi-VZ oder Facebook beitreten.

Er war die Nummer Zwei in unserem Jahrgang. Der zweite, der hinschmiss.

Bayern 2009/11. Der letzte Jahrgang des 9-jährigen Gymnasiums hat seinen Weg zum Abitur angetreten und ist jetzt in der Kollegstufe. Nach der Kollegstufe kommt die Q11 – die Qualifizierungsstufe – das neue Bildungsmodell unseres Ministeriums, das nurnoch 8 Jahre dauert.

Ich stecke jedenfalls in diesem ominösem Jahrgang, der der letzte sein wird. Im Moment haben wir noch ziemlich genau ein Jahr bis zu den Prüfungen, dann ist alles vorbei. Endspurt also. Einfach durchhalten und nicht aufgeben.

Ein gewisser Prozentsatz Verlust ist normal, sagen die Lehrer. Die erste, die zu dieser Quote beitrug,  hat bereits einen Monat nach Schulbeginn im September das Handtuch geworfen, macht jetzt eine Ausbildung. Nummer zwei kommt jetzt nach Ostern nicht mehr in die Schule.

Aber so kurz vorm Ziel? Während sich alle wundern und doch leicht geschockt sind, dass man jetzt aufgibt, fällt mir eine alte Geschichte ein:

Meine Tante, die Jüngste von 6 Geschwistern, lernte in ihrem Abschlussjahr an der Fachoberschule einen US-Soldaten kennen. Die beiden verliebten sich und einen Monat vor ihren Abi-Prüfungen brach sie die Schule ab, brannte mit ihm in die USA durch. Sie heirateten, bekamen Kinder. Er wurde Alkoholiker, sie lies sich scheiden. Sie wollte mit den Kindern zurück nach Deutschland, er lies sie nicht. Sie wurde arbeitslos, verarmte und wohnte sogar zeitweise im Trailerpark. Vor ein paar Jahren fand sie neue Arbeit, kam wieder zu Geld und heiratete einen wohlhabenden Ingenieur.

Seltsam wie das Leben so spielt, nicht wahr?

Bruder Peter ist ein Mann Anfang 50 und ein Teil der Christusträgerkommunität in Ralligen/Schweiz. Eigentlich witzelnd reden wir über sein Alter, dass doch langsam die Demenz schon eingesetzt hätte. Doch dann werden wir beide irgendwie schlagartig ernst, reden über das Leben und das Alter ansich. Was mich erstaunt: Wir sind beide der selben Meinung. „Was kümmerts mich ob ich 85 oder 90 werde…“ – „Ja, eigentlich habe ich sowieso keine Lust gebrechlich zu werden und nurnoch auf andere angewiesen zu sein“ – „Das kann man dann auch nicht mehr Leben nennen“ – „Genau, vorallem habe ich keine Lust auf das menschliche Ersatzteillager“

Beide nicken wir zustimmend

Dass wir beide nicht unbedingt steinalt werden wollen, das hätte ich wirklich nicht erwartet. Aus dem Mund einer 18-jährigen scheinen diese Worte normal, aber aus dem eines 50-jährigen Bruders?

Wahrscheinlich ändern wir beide noch im Laufe unseres Lebens unsere Ansicht, schließlich ist ein Leben ewig lang und doch so schnell vorbei. Und bevor wir uns versehen sind wir dann plötzlich 85. Aber Magensonde und Altersheim? Da waren wir uns beide einig, das ist dann nurnoch sowas ähnliches wie leben…

Mittlerweile gibt es für jeden Geschmack eine seifige Flucht. Von den Klassikern (GSZS) bis hin zu Mundart-Heile-Welt-Szenarios (Dahoam is Dahoam).

Klar, jeder Mensch hat seinen Weg sich aus der Realität zu verabschieden. Die einen suchen ihre Ruhe bei Pferden, abseits vom Arbeitsstress oder die Internetpornographie als Gegenbild zur nervigen Ehefrau. Aber diese Fluchten machen nur Teile des Lebens aus. Träumt sich der Soapsuchti dann ein ganzes Leben zusammen?

Der Weiße Wal  für die Dinge, denen wir hinterherjagen, aber sie doch nie erreichen.

Moldawien. Eines der ärmsten Länder Osteuropas. Hier regieren Arbeitslosigkeit und Perspektivlosigkeit Hand in Hand.

Und die Menschen die dort leben? Ihre Verzweiflung und der Wunsch nach einem besseren Leben führt zu dem Willen, im Ausland arbeiten zu wollen um so Geld für ihre  Familien zuhause zu verdienen. Doch da die wenigsten von offizieller Seite her einen Pass oder ein Visum bekommen, führt ihr Weg an Zwischenhändlern vorbei. Zwischenhändler, die Menschen als Ware betrachten. Moldawien – ein Land mit den höchsten Zahlen von Menschen- und Frauenhandel in Europa.

Svetlana vertraute auf eine Bekannte ihrer Mutter, die ihr einen Job als Kellnerin in Istanbul versprach. Sie würde in ein paar Tagen wieder kommen und drückte der Mutter 25$ in die Hand. Ein paar Tage später war Svetlana auf dem Nachhauseweg vom Brotkaufen, als ein Auto mit der Bekannten neben ihr hielt. Wenn sie den Job wolle, müsse sie sofort einsteigen, um das Brot nach Hause zu bringen wäre keine Zeit.

Mit dem Bus fuhren sie, die Bekannte und noch ein anderes Mädchen quer durch Osteuropa bis nach Istanbul. Die Mädchen bekamen ein Zimmer in einem Hotel, die Frau wies sie an, sofort zu schlafen und bei dem Gedanken an einen Job als Kellnerin legten sie sich schlafen. Sie wurden früh am nächsten Morgen geweckt: Kundschaft wäre da. Sie verstanden nicht. Doch das sollte der Anfang eines langen Marathons mit sexueller Ausbeutung, Gewalt und Gefangenschaft werden.

Nach ein paar Monaten in Istanbul wurde Svetlana in den türkischen Teil Zyperns verschleppt. In den Außenbezirken der Hauptstadt Nikosia musste sie fast ein Jahr lang in einem der zahlreichen Bordelle arbeiten. Die Bordelle sind offiziel Nachtclubs, von Stacheldrahtzäunen umgeben, Videoüberwachung und mit Sicherheitsmännern. Ausgang und Freiheit im Vornherein ausgeschlossen. Und genau diese Etablisments werden durch korrupte Polizisten, eine träge Legislative und eine blinde Öffentlichkeit quasi gefördert – dabei ist Prostitution in der Türkei illegal. Ein Zeugnis dessen, wie viel Geld sich mit dem Frauenhandel machen lässt und wie weit dieses Geld fließt.

Eines Tages wurde sie von einem Kunden mit in sein Hotelzimmer genommen. Als sie „fertig“ waren, hatte Svetlana die Möglichkeit zur Flucht und rannte zur nächsten Polizeistation. Weinend schilderte sie den Polizisten ihre Situation, dass sie keinen Pass habe und von ihren Peinigern weg wolle. Der Polizist sagte, es wäre alles in Ordnung, nahm sie an der Hand – und brachte sie zurück zu ihrem Chef. Die beiden Männer sind Freunde. Noch am selben Abend kam der Polizist als Kunde ins Bordell.

Ein halbes Jahr verbrachte Svetlana im Drogenrausch. Ihr Boss stellte den Mädchen alle Drogen und allen Alkohol zur freien Verfügung, also nahm sie Koks. das war die einzige „Gegenleistung“ die sie für ihre Arbeit bekam. Denn Geld gesehen hat Svetlana in dieser ganzen Zeit nicht.

Die wahre Tragik ist auch, dass die Bevölkerung den Frauenhandel nicht als solchen wahrnimmt. Man sieht die Frauen nicht als Opfer, die sie natürlich sind, sondern als Täter. Sie verschmutzen die türkische Kultur, ruinierten die Ehen und übertrugen Krankheiten. Die Sexsklavinen werden mit Prostituierten verwechselt, die ihre Dienste ja quasi freiwillig anbieten. Und der andere Teil der Bevölkerung? Das sind die Kunden oder die, die sich an dem Geschäft mit den Körpern bereichern.

Menschenhandel mitten in Europa – und keiner sieht hin.

Zufällig habe ich dieses Lied von 36 Crazyfists wiederentdeckt. Eine echte  Briefkorrespondenz zwischen einem US-Soldaten im Irakkrieg und seiner Frau zuhause. Nur ein Jahr sagte man ihnen, dann wären die Truppen wieder daheim.

Der Mann ist niemals zurückgekehrt.

So viele Menschen sterben Tag täglich im Namen eines Konflikts, der nicht ihr eigener ist. Unzählige Existenzen wurden zerstört, abertausende Familien zerrissen.

Selbst wenn der Krieg gewonnen wird: Für welchen Preis?

Im Gedenken an alle Kriegstoten und deren Hinterbliebenen.

Angefangen hat der Abend um kurz nach 20:00 in der Wohnung des Herschweiler Gemeinde-FSJlers Markus. Uns war langweilig und wir erzählten von Parisreisen, die wir machen wollten und von Parisreisen, die mir mein Freund eigentlich schenken wollte (stattdessen bekam ich USB-Heizhandschuhe…). Und dann der Kurzschlussgedanke: Lasst uns heute Nacht einfach nach Paris fahren. Wenn wir sofort aufbrechen, sind wir gegen Mitternacht da.

Wir konnten uns das Erdgasauto des Dorfpfarrers leihen, mussten es aber morgens wieder zurückgeben. Da war Paris dann doch zu weit, unser neues Reiseziel hieß Metz.

Die Stadt war um 24:00 fast menschenleer, schließlich war es der Vorabend von Aschermittwoch. Doch die paar Leute die unterwegs waren, sind begeistert auf uns zugerannt und haben uns angesprochen. Die Euphorie war irgendwo verständlich, schließlich war Markus (der aus Köln stammt und vom Saarländer Fasching enttäuscht war) auch in seinem Supeman-Kostüm unterwegs. Was folgte waren meine Dolmetsch-Versuche und eigenartiges Frenglisch der Franzosen.

Alles in allem: Ein wunderbarer Abend. Eine Geschichte, die man auch seinen Enkeln noch erzählen kann. Eine Mischung aus wunderschöner französischer Architektur, kollosalen Kathedralen, Überdrehtheit und eiskalten Füßen. Wir sollten öfter einfach Machen.

„In meinem Jahrgang werden zur Zeit ja alle 18. Und ich weiß ja nicht, was kaputt ist, aber auch an meinem Geburtstag hat mich n Dutzend Leute gefragt, ob ich nicht n Auto bekommen hab. So mit vollem Ernst. Und ich dann ‘Nö, ne Gitarre, des taugt mir besser’. Dann haben die alle nur unverständig geguggt.“

„N Auto? Klaaar, hab ich auch damals zu meinem 18. bekommen… Nachdem ich mir meinen Führerschein selbst finanziert hab…“ (seine Stimme trieft vor Ironie)

„Tja, vorallem bekommen die alle Neuwagen geschenkt. Allesamt BMW, Minis oder Audis. Aber es parkt seit ein paar Tagen auch immer ein Chrysler vorm Haupteingang…“

„Auf was für eine Bonzenschule gehst du eigentlich?!“

„Ich weiß auch nicht. Eigentlich auf ein ganz normales staatliches Gym hier im Kaff. Und wenn ich nicht nur 10 Minuten zu Fuß da hin brauchen würde, ich sags dir: Ich würde den Haufen meiden“

In meiner Freistunde heute habe ich mir einen Platz in unserem überfüllten Kollegstufenzimmer gesucht. Außer mir waren fast ausschließlich K13er da, also hab ich mich in Ecke gehockt und Unsere Kleine Stadt gelesen. Neben mir unterhielten sich zwei Jungen im Ralph-Lauren-Pulli mit einem Mädchen mit Puppengesicht und einer 500€ Jacke über ihren letzten Ski-Urlaub in Sankt Moritz. Ich höre kurz hin. Sie überlegen, in welchen Promi-Skiort sie in den nächsten Ferien jetten werden. Konzentration aufs Buch. Vom Tisch gegenüber ruft ein hässlicher Kerl in Jogginghosen, Kaschmirschal und einem Ego für 30 Mann zu dem Puppen-Mädchen neben mir herüber. Ob sie denn nicht an einem Kurs teilnehmen wolle, in dem gezeigt würde, wie man tolle Blow-Jobs gibt. Sie lehnt dankend ab.

„Eve Of Destruction“, das war ein Protestsong der 68er. Er klagt den Vietnamkrieg an, die Rassentrennung und die herrschenden, verlogengen Zustände in der amerikanischen Gesellschaft: Das so genannte Establishment. Das Lied wurde zum Lied einer ganzen Generation – der Generation meiner Eltern. Heute teile ich die selben Ansichten wie sie damals und kann über Unterhaltungen wie diese nur den Kopf schütteln.